Ветер лениво перелистывает мусор, привольно раскинувшийся по двору. От рождения не ремонтируемые облезлые дома квадратами панелей нависают над помойками, подпирая грязно-серое небо. На балконе стоят рассохшиеся лыжи. Дверь открыта, из комнаты доносится музыка: "Снова курю, мама, снова..." Сегодня праздник, сегодня у хозяйки гость, а это значит, что два дня о еде можно не переживать. Нет, о самой еде, разумеется, переживать никто и не собирался, а вот о ее отсутствии... Но главное сейчас даже не еда, потому что есть водка. И завтра будет тоже. Будущее обеспечено, стабильность присутствует, а собутыльник... А что собутыльник? Должно же и ему что-то перепасть, тем более что на хозяйку все реже и реже обращают внимание представители противоположного пола - не восемнадцать уже, а все двадцать пять.
Все ведь было так буднично, так ординарно, словно вино "Анапа". И на тебе - папа с мамой, две соседки, подружка из дома напротив да сердобольный дворник Алпамыс, у которого сегодня выходной (надо ведь как-то разнообразить культурную программу?). И яма глубиной метр двадцать. Позади - песочница, косички, бантики, школа, лыжная секция, работа на заводе, непродолжительный брак, ребенок, отданный бабушке и дедушке на воспитание, руки незнакомых мужчин, водка, руки, водка, руки... Разве об этом думалось, когда мама говорила, что пАшцам голодней, чем блядЯм? Если честно, то вообще ни о чем не думалось. И не помнилось. Почти ни о чем и ни о ком, разве только... Очень хотелось забыть его, того, ради которого можно было пожертвовать всем. Ради которого можно было пожертвовать существующим миром со всеми семью миллиардами не нужных людей. А он - он всё, он всё проебал вместе с ней. Так о чем теперь думать? Вот и получилось так, что в результате уже и думать нечем и некому. Около метра земли сверху, искусственный венок и две гвоздички - закономерный финал. Даже с богом по душам поговорить не успелось. Да и хрен с ним, с богом, когда не осталось надежды.
История, рассказанная Бранимиром, обжигает, как стакан спирта. Это история современной русской женщины, которая сейчас в соседней квартире смотрит телевизор, которая сейчас в другой соседней квартире пьет с подругой, которая вовсе не в соседней квартире, а на улице стоит возле магазина и стреляет деньги на сигареты. История женщины, которая что-то слышала про Крым ("Крымнаш!"), знает, что там есть море, но не очень представляет, где это "там", да и само море видела только по телевизору. Которая живет где-нибудь в Вятке или Кондопоге. И умирает там же. История, рассказанная удивительным слогом, сочетающим жаргонизмы и просторечия с терминами из справочной и художественной литературы, ломающим ударения, но не в угоду рифме, а по велению великого авторского сарказма. История, озвученная мрачно скрежещущей гитарой, создающей тот самый могильный фон, который был характерен для ранних BLACK SABBATH (времен первых четырех альбомов). История, которая из разряда всевременья, взятая с натуры из сегодняшнего окна, но точно такая же, как и сто лет назад, точно такая же, какая будет и сто лет спустя. История одновременно пьянящая и отрезвляющая, удушающая и освежающая. И все мы - ее герои, в той или иной степени: кто-то на сцене, кто-то декорации устанавливал. Только вот режиссер куда-то свалил. Да и ладно, русскому режиссеры не нужны, а сценарий уже написан.
Оценка по моей пятибалльной шкале - "пять".
Лучшие песни: "Т.Р.Р.У.", "Бантики", "Проебал", "Forest Gump".
ЗЫ: За оформление альбома можно смело снять шляпу перед авторами (если, конечно, вы эту шляпу до сих пор не сняли перед Бранимиром).
Автор: Старый Пионэр
опубликовано 13 апреля 2014, 20:06
Ветер лениво перелистывает мусор, привольно раскинувшийся по двору. От рождения не ремонтируемые облезлые дома квадратами панелей нависают над помойками, подпирая грязно-серое небо. На балконе стоят рассохшиеся лыжи. Дверь открыта, из комнаты доносится музыка: "Снова курю, мама, снова..." Сегодня праздник, сегодня у хозяйки гость, а это значит, что два дня о еде можно не переживать. Нет, о самой еде, разумеется, переживать никто и не собирался, а вот о ее отсутствии... Но главное сейчас даже не еда, потому что есть водка. И завтра будет тоже. Будущее обеспечено, стабильность присутствует, а собутыльник... А что собутыльник? Должно же и ему что-то перепасть, тем более что на хозяйку все реже и реже обращают внимание представители противоположного пола - не восемнадцать уже, а все двадцать пять.